Дожить до весны и уйти
знакомой тропинкой к родному кресту,
и слиться травой и кровинкой.
Прости...

Ты жить не устал, но... лети...
Все краски разлил, торопясь, по холсту,
Две кисти дрожат, как былинки...
В горсти

Осталось лишь то, что с собой
Возможно туда, не боясь, унести.
Безмолвствуют губы, экран
немой...

А мир... он опять голубой,
И каждой весною он будет цвести.
Три месяца сохнет герань.
Прости...