Ты написала жизнь свою сама,
Что тебе до пресловутой книги судеб?
Что режет судьбы, как нож студень,
Но кровоточит все ещё спина...

С реальности сняла полупрозрачную вуаль,
Незримое - теперь же стало явью,
И всё навеянное грозной Навью,
Ты отослала от себя куда-то вдаль.

Стряхнула с плеч колючие укоры,
Что выросли сплошным забором.
Сопровождая мысли тихим стоном,
Ушла ты прочь в открывшуюся Явь...

Свой мир ты создала с нуля,
Ты пробралась через болота грязи,
Штрихами в воздухе рисуя вязи,
К себе ты призвала саму Себя.