Герда идёт по дороге
из жёлтого кирпича.
Солнышко кожу трогает
худенького плеча — 
горяча…
А где-то в заснеженном городе  
Кай живой,
и Королева гордая — 
приёмная мать его... 
Каково?!
Было же, было. В хижинах,
покинув родной Канзас,
Летали — искали ближнего — 
и грохали на заказ,
да не раз…
Нечисть пожгли, повыбили.
Лепота!
Но стало тогда невыгодно
стаей большой летать.
Сто лишних трат…
Ушёл, укатился с вида,
пропал любимый дружок.
Остались: в душе — обида,
на сердце — шок,
в кармане — должок.
Беги дорога кирпичная
в злую морозную даль.
Герда прикрыла личико — 
никто не увидит личного
никогда.
Никто не заметит мерцающий
линзами глаз-прицел.
Не ждали, друзья-товарищи?
Вышли из детских тел
те, кто хотел.
Кая заслали первым — 
Королеву нужно хранить.
У Кая крепкие нервы — 
тугая стальная нить.
Кожа — гранит.
Но Герда идёт без устали — 
цель превыше всего.
Слали петиции устные,
ждали ответов год.
И вот — 
Герда идёт...

.

написано для конкурса "Метаморфозы" http://litgalaktika.ru/publ/77-1-0-21659