Вдоль остывшего моря гуляют остатки снов,
недосмотренных нами, забытых на берегу.
Их царапает ветер, им колет ступни песок,
и лохматые волны вдогонку, рыча, бегут.

А они улыбаются, наши цветные сны,
и взлетают бесстрашно над грохотом бурых волн,
ведь не зря были крохи крылатыми рождены,
ведь не зря освещали их звёзды со всех сторон.

Наши сны пахнут ранней зарёй, разнотравьем гор.
В зиму гнёзда в ракушечьих чашках они совьют.
Ты услышишь в ракушке гудящий морской простор,
я – шептание летних, уютных, как ты, минут.

Наши сны нас дождутся сквозь хмурый сезон ветров,
крики мёрзнущих чаек и зимний тягучий сплин,
чтобы бархатной ночью окутать нас тайной вновь...
Я не знаю, как ты, – я скучаю уже по ним...

2017 г.

Читает Алексей Лис