«За что мне? И я ли виной?»
Вопрос бесконечности задан
и тонет в её глубине.

Ответ достаётся не мне.
Надежда, что дышит на ладан,
Прощается робко со мной.

Туманом окутаны мысли,
Наполнено сердце луной.
Мы в чём-то всегда виноваты,

Но боль умножаем стократно
своей непрощённой виной.
Беда так внезапно нависла.

Молчит философия мудро,
Советы её ни к чему:
Сама обмануться сумею.

Мой разум послушно немеет —
И логику я не приму.
А может, рассудит нас утро?