Люблю январь. Люблю апрель за смелость.
И юный май – хмельных садов парад.
А как идет июлю пышнотелость!
А как хорош сентябрьский маскарад!

Все месяцы в ряду. Но на задворках
Несчастный, как изгой и сирота,
Стоит ноябрь, обветренный и горький,
Гол, как сокОл, сума его пуста.

Ему не ведать счастья обновленья.
В его трущобах мгла, и прел настил.
Он ждет конца, как сна, как избавленья
Он всё забыл и всех уже простил.

Лишь по привычке он тревожит ставни
И волком воет из кромешной тьмы,
И злится, и твердит, что друг он давний
Изнеженной красавицы-зимы.