До весны двадцать восемь дней.
Плакал хрипло замерзший ветер,
ледяной беспощадной плетью
бил спешащих домой людей.
Был на всех безгранично зол
за уютный очаг и свечи,
за слова, что простуду лечат,
за любовно накрытый стол.
И за то, что бесценный дар
не храним, как зеницу ока…
- Будешь гостем? Так одиноко,
если кашель, озноб и жар.
Я ему налила вина
и укутала толстым пледом.
Он болел не на шутку, бредил:
- Двадцать восемь…любовь…весна….
Пролетело немало лет.
Я привыкла к его капризам.
Будь он шквалом, муссоном, бризом –
я готовлю ему обед,
Поутру провожаю в путь,
нараспашку оставив окна.
- Возвращайся, когда продрогнешь
и захочется отдохнуть…

................................

Снова вьюжит, дрожат дома.
Ожидание воском тает.
Всё неважное заметает,
запорошивает зима.
Шаль набросив, взойдёт луна,
приласкает зябкое небо,
напоит волшебством и негой:
- Двадцать восемь. Любовь. Весна.
2011г.
Сборник "Двадцать восемь дней до весны"