Колышутся ветром высокие травы,
симфонией трели летят из дубравы,
и жаркое солнышко там, подо мною,
играет волною – слепящей струною.

Но что-то протяжно, пронзительно звонко,
подкравшись внезапно, шипит в перепонки
оборванной песней, строкой недопетой:
"Отдай своё лето..."

Душа безмятежна, спокойна и рада:
безбрежное море трепещущих радуг;
под музыку дождика – вальс листопада...
Отрада для взгляда, для слуха – услада.

Но что-то неясное, что-то слепое
идёт по следам индевелой тропою,
бьёт длинной косой, словно посохом, оземь:
"Отдай свою осень."

Морозная дымка, хрустальная сказка,
со щедростью вылита белая краска.
Уютно в перинах пуховых и тёплых...
Рисунки на стенах, узоры на стёклах.

Но нечто, ворвавшись бесснежной метелью,
летает по дому, кружит над постелью;
не воет – ревёт что есть мочи и силы:
"Отдай свою зиму!"

Оно настигает тебя где угодно:
в бескрайней степи и в тенистой аллее...
Оно не взирает на сроки и годы.
Да только с годами становится злее.

Мы тёмное это с собою проносим
сквозь время, сквозь жизнь, глубоко и незримо:
Отдай своё лето... Отдай свою осень.
Отдай свою зиму!