В перемокший брус причала
бьёт волна седою пеной.
Взять бы, всё начать сначала
с Машей, Катей, Олей, Леной...

В небе и в компостной яме –
жизнь. В окно стучится лето.
Вот бы встретиться с друзьями,
ведь сидят, и ждут ведь где-то.

Встретиться, и снова вместе
жечь по барам – ресторанам!..

Но рассвет иную песню
мне заводит утром рано...

Он поёт молчаньем штиля,
зябличьими голосами,
что отставить или-или!
Что друзья по барам – сами.

Он кричит лучом по крыше,
он звенит росы прохладой:
нечто, что всего превыше –
не вдали, а где-то рядом! –

в двух шагах, подать рукою,
близко, здесь – вот в этом самом,
полном мира и покоя,
тихом, тёплом: "Здравствуй, мама".

Что вот этот хмель на стенках,
дым печной, следы на грядке,
кот, сопящий на коленках –
есть! А значит – всё в порядке.

Что с тобой не часто даже –
ежедневно, ежечасно –
то, единственное – важно!
Что зовётся словом – счастье.