Я становлюсь бедней день ото дня,
Но с каждым днём я становлюсь мудрее —
Особая природа бытия
Или такое проклятое время?
Везде не к месту с поиском основ,
Стучу мечом в ворота древней Трои,
Но что мне делать с папкой старых снов,
Когда судьба моя ее откроет?
Когда дождей уставших шорох спиц,
По яркому оранжевому глянцу,
Проводит перелетных поздних птиц —
Предамся вдруг бессмысленному пьянству
И за руку ведомый ноябрем
Я буду пить всю горечь дней осенних
И помнить, что не помню ни о чем,
И сожалеть, что жил без сожалений...