С мольберта день летит комком -
набросок тусклого уюта.
Очередной.
Уже битком.
Корзине пофиг: день, минута...
Моё последнее "Когда?"
бесследно съедено вотсапом.

Такая в целом ерунда...

Ты позвонила!
Выпил залпом
я разделённость адресов
(все светофоры - сплошь зелёный).
Теперь у нас есть семь часов
цветного смысла.
Окрылённых.
И мы почти не говорим,
нам всё в полёте с полуслога -
вдвоём раскрашиваем мир.
Багетом - чёртова дорога.

- Езжай. Но не гони - опасно.., -
и тают запахи тебя,
горит угрюмо встречный красный.
Я возвращаюсь "не в себя".

Расправлен лист.
А звёздам - гаснуть.