Спрошу у холодной и тёмной выси,
у моря мерцающих одиночеств:
зачем же мне кто-то на сердце высек
любовь –
как мольбу средь бессонной ночи?
Мучительно тени ночного пика
плетут в полуснах кружевную негу:
я – тихий и ласковый свет, я – Спика,
вы – яркий и странный далёкий Регул.

Зовёте? Меня? Показалось? Ну же,
рассейте хоть отблеском эту мглу нам!
Отвечу лучом – если луч вам нужен…
Чадит беспросветной мигренью лунной
несбыточность.
В млечном тумане мутно,
там воют ветра о напрасных муках:
не мне и не вам зов любви.
Кому-то:
сойдутся орбиты, сплетутся руки…

Но знаете, как бы ветра ни выли –
мне чудится в этом печальном вое,
что кто-то коснулся души.
Не вы ли?..
…Не вы.
Не моей.
Нас – увы – не двое.