* * *
В сорок первом на заре был убит –
Всё, чем жил я, превратилось в скелет,
Надо мною лишь безмолвный гранит…
Так лежу в земле я семьдесят лет.
Я не вижу, как плывут облака,
Как ветра сухие гнут ковыли,
Но глазницами пустыми в века
Целю скорбный взгляд сквозь толщу земли.
Вижу я: на землю лёг первый снег,
Из небесной чистоты он возник.
У гранита встал седой человек,
Положил к нему букет из гвоздик.
Положил цветы – потом шапку снял,
Головою у надгробья поник.
Так стоял он и молчал, и молчал,
О своём молчал – о важном – старик…
А за ним пришёл к надгробью юнец,
Чем-то острым мой гранит ковырял,
Был без свастики… Я понял: близнец
Офицеру, что меня расстрелял.
Мне, убитому, бы встать в полный рост –
Да гранитная плита тяжела…
Лишь земля вокруг намокла от слёз,
Из пустых глазниц слеза натекла.
2016 г.
Жму дружескую руку!
Народ умирает, когда становится населением. А населением он становится тогда, когда забывает свою историю (с) Ф.Абрамов
Кто не помнит своего прошлого, обречен пережить его снова (с)Д.Сантаяна
Обнимаю!
И поётся, мне кажется...
И даже не думал, и даже удивлён... Спасибо!
С теплом.