вновь день сурка повторами горчит...
полковник, не какой-то, настоящий,
привычным жестом достает ключи
и открывает свой почтовый ящик…
надежды обрывается полет -
вояка старый с тихим хриплым стоном
буклетик «суши на дом» достает,
рекламку мятую «стеклим балконы»,
газету о здоровье в два листа...
рукою шарит он по дну и выше,
но телеграммы нет, нет письмеца -
опять полковнику никто не пишет…
полковник одинок, ведь визави
маршировать отказывались строем….
и он, солдат, не знавший слов любви,
досуг свой коротал в боях героем…
вся жизнь прошла под мерный скрип сапог...
ему себя так нестерпимо жалко -
на поле, солнцем залитом, не смог
он встретить ароматную фиалку…
живет в квартире три, в шестом дому...
Проезд Афипский… это в Краснодаре...
и если вы напишете ему,
он будет вам премного благодарен…
03.12.2014
а так и не узнаю никогда получил ли полковник письмо или нет. оно и обратно мне не могло вернуться без адреса.
так твой стих зацепил тогда... как-то по настоящему захотелось что-то для полковника сделать. чтоб достал из ящика письмо порадовался немного.
то есть поверила в реальность и реально написала)
бывает же...
поступить по-другому, вот и ты не смогла… и теперь мне очень радостно за моего полковника, у него все таки было письмо!)
Помню это стихотворение.
Одиночество это всегда грустно...