Хек, говоришь? Отваренный в молоке да поданный с хренком? Да, именно такую пищу ели ангелы до сотворения Мира, но теперь… Я смотрю из окна на базарную площадь: Господь ли творил эти человечьи тела и пробовали они когда-либо хека? Как я завидую Босху: он видел последствия Апокалипсиса в снах, а не из окна гостиницы, в которой за один гульден к божественному хеку подадут бутылку местного кислого вина. Пить одному большой грех, но боже мой, угощать таким вином ангелов — смертельно обидеть их; угощать им бесов — не знаю, смертны ли они, но ссориться с Сатаной из-за попытки смертоубийства — упаси Господь… Женщины — ехидны, пожирающие свои хвосты — вот бездонные сосуды для всяческих вин, но даже им я не предложил бы такое вино. Кривое ли стекло окна изменяет их фигуры, или вино ударило в голову — тела торговок изменяются, в них исчезает божественная суть: только обещающие блаженство глаза и ненасытные рты выдают порождения людей. Господи, как я хотел творить добро, приближая царствие света… Хек, тающий во рту и возвращающий души в Рай — это всё, что я могу дать им, а сам буду пить до тех пор, пока голова моя не взорвётся Хиросимой, унося прочь фантомы базарной площади...

.

написано на конкурс "Выбор пути. «Стихотворение в прозе»" http://litgalaktika.ru/publ/77-1-0-12634