Когда с небес вдохновения проливается творческий дождь, то поэзия либо собирается в лужи на плоскости нивелированного бытия, либо превращается в журчащие ручьи на пересеченной местности грешной земли.

Вот читаешь частенько стихотворение и отмечаешь виртуозное владение автором поэтической техникой, обращаешь внимание на выверенный ритм и оригинальные рифмы…

Но сразу же после ознакомления напрочь забываешь прочитанное.
Словно заботливая память начисто стирает бесполезную информацию со своего небезграничного объема.

А почему? Да потому, что лужа лишена динамики, напряжения.
В ней нет разности потенциалов. Она размазана по горизонтали и лишена событийности.

Можно возразить, что в лужах отражаются звезды…
Да. Такое бывает. Но отражение всегда вторично.
Оно повторяет, а не творит.

Когда “не пляшет жилка на виске”, когда стихотворение пребывает в равновесии, когда оно медитирует на собственном спокойствии без ощутимого предвкушения эмоционального взрыва, то слова проходят сквозь и мимо, оставляя ощущение легкой красивости, которое быстро выветривается и забывается.

Лужи высыхают без следа.
Ручьи, конечно, тоже временны. Но они текут в реки, которые впадают в открытое море.

Цена, конечно, грош ему…
Нам с ним не по пути!
Не может по-хорошему
Томиться взаперти.

Не хочет жить по-лисьему,
Поток фильтруя слов:
Опять к чертяке лысому
Поэта понесло.

Уютно нам за стенкою
Спокойствие вкушать.
А где-то бредит Стенькою
Разбойная душа.

В палату нашу с лестницы
Не пустят без бахил…
А там, где бури бесятся -
Рождаются стихи!