У лета – смотри-ка! – сокровища разноцветные:
ленивые реки, черешня да травы мятные.
Лови ускользающий миг в тишине приветливой,
где солнечный свет прямо в душу, как манна, падает.

Но некогда мне: есть работа и кот некормленый,
теплица на даче (в Твери, не на юге Франции).
Покой подождёт – не сбежит никуда гармония.
И время... оно же резиновое – растянется.

На туче луна медитирует пухлолицая:
«Откладывать жизнь – вот занятие бестолковое.
У времени важная должность, свои амбиции
и, может, свой Бог да законы, людских суровее».

...Июль на носу, но забот полон рот по-прежнему:
не манит айвовый закат над густыми пижмами –
пытаюсь угнаться за днём, что летит как бешеный,
сорвавшись с цепи... эту гонку бы только выдержать.

Ну разве минутам нельзя подустать, задзениться? –
из рук вырываются – синие птицы шустрые.
Луна философствует: «Время уходит, грешница,
задобри его, ускользающий миг прочувствовав».

А мальчик соседский не знает про дзен ни капельки.
Любуется солнцем, рисует пчелу глазастую.
Но время застыло над ним, замерев как паинька,
и, корча мне рожицы глупые,
нагло дразнится.