* **
… а люди убирали снег –
по горлышко засыпан Краков,
но, застилая белый свет,
он всё кружил, неодинаков:
как пани Далия хромой,
как пан Казимежек горбатый.
И шёл, и шёл - за ним, за мной.
Разновеликие лопаты,
бросали снег, за комом ком -
без чертежей, инструкций, вводных
неслышно строя снежный дом
для всех: и годных, и негодных,
а люди маялись в тщете
стать незаметней тени, ибо
сегодня были на щите
и под звездой царя Давида.
По всей земле мело, мело,
являя, будто, божью милость,
но польское «белым-бело»
к обеду красным становилось.
… а люди убирали снег.
* * *
От канифоли до смычка
лишь поцелуй и выдох: «Боже»,
и каждый день разлуки прожит
тобой, ребёнком – от щелчка
замка английского – прощай,
Варшава-мама - до вендетты
кровавых струн и пальцев.
Где ты?
Где ты, там гаммы натощак,
и утро, синего синей
от канифоли до бомбежки.
Там, где они – там сад камней,
спят подо мхом сороконожки,
сорокоручки – весь твой род.
День ото дня учитель строже:
«Щелкунчик, на защелку рот!»
Своим ты сорок жизней должен.
Когда-нибудь придешь туда,
услышать чтобы травный лепет –
качнется нотная вода,
и будет пить скрипичный лебедь
по капле
из твоей души,
а ты, зажмурившись от боли,
для них сыграешь...
Не дыши
лишь от смычка до канифоли.
* * *
Наверное, будешь ругать
за то, что пишу – ты прости, но -
стихи про озерную гладь,
и вышивку гладью утиной,
и светлую осень – почти
святую в своих листопадных
страданиях-муках.
Прочти
меж строчек и букв, если надо,
о том, как люблю эти дни -
раздетые в рамках приличий
до бабьих сорочек сродни
моим трепыханиям птичьим.
Но утки, с утра допоздна
варшавское небо латая,
летят и летят. Лишь одна
осталась, как ты - золотая,
на долгую память, на всё,
что было когда-то не с нами.
И как ни ругай, не спасешь
меня от стихов, проше пани.
Старалась – увы, не смогла:
не стала ни старше, ни строже.
За осень, за эти слова
прости.
И читай, сколько сможешь.
Тройная туманность. Выпуск 12. В центре галактики (третья часть)
http://litgalaktika.ru/publ/70-1-0-6420
вот сам взял в подборку, а ничего не написал...
От канифоли до смычка
лишь поцелуй и выдох: «Боже»,
и каждый день разлуки прожит
тобой, ребенком – от щелчка... --- лучше бы "ребёнком"
Но утки, с утра допоздна
варшавское небо латая,
летят и летят. Лишь одна
осталась, как ты - золотая,
на долгую память, на все, --- и здесь лучше "на всё"
что было когда-то не с нами.
да... настоящая поэзия... вот что тут ещё скажешь, Лена... это круто...
радости тебе:)
Лис
"Ё" внесу непременно - как всегда, не спорю)
Знаешь, я что хочу сказать по поводу твоих сокрушений, что "ничего не написал".
Получить от тебя комментарий - всегда большая радость, но оставить отзыв о всех стихах всех авторов (а на Литгалактике много хороших и поэтов, и прозаиков) просто невозможно) И все это понимают, так что - как бы сказала моя дочка: "Не парься!"))
Спасибо - за все, что ты делаешь)
"За всё"!)))
радости тебе:)
Лис
а генная память - да, есть, потому больно от стихов.
спасибо, Елена.
Многое хочется сказать, но... слов нет)
Спасибо.
И у меня от ваших слов - ком в горле, не знаю, что еще сказать.
Большое спасибо.
И надо бы историю Польши почитать, конечно. Я поняла, что какие-то громкие события в Польше у тебя здесь вплетены в виртуозные поэтические сюжеты: кровавый снег, поляки "на щите Давида"; ребёнок, играющий гаммы (кто-то конкретный, известный?), видимо, потерявший родителей в какой-то войне; утки, латающие варшавское небо...
В общем, вопросы, конечно, есть. Возможно, нужно посмотреть какие-то материалы, чтобы понять.
Найду время - почитаю историю Польши. Но от тебя нужна ориентировка - о каких событиях речь.) Если не трудно и если захочешь, конечно. Потому что стихи потрясающие, как и большинство, а то и все твои работы.)
С уважением, я!!!
Здесь, Лен, не столько история Польши, сколько моего восприятия тех самых событий 1939-1945 года. Фильмы, книги, фотографии - сколько всего в памяти скопилось... "Список Шиндлера", "Пианист", польская сказочная "Золотая уточка" и уточки из моей жизни - те, мимо которых каждый день хожу на работу) И Дмитрий Глазов (светлая ему память) всегда говорил (помнишь?) про генетическую память - видимо, без нее тоже не обошлось)
Насчет непонятностей - есть такое дело в моих стихах, бороться уже сама с собой устала - видимо, чувства у меня доминируют над логикой, ну и шут с ними)
Рада видеть, спасибо тебе.
Спасибо тебе на добром слове.)
Да, годочки бегут...
Дмитрия жалко.
Свет душе его, память имени его!
Сильные стихи, от которых даже речь пропадает, так тяжело.
Очень понравился цикл!
Спасибо!