Это сорок третья публикация проекта «Миры»

Полный интерактивный каталог проектов Созвездия и Миры

Наталья Сафронова http://litgalaktika.ru/index/8-134

---

Тростниковое солнце, фото автора

Сложно сочинять текст в подарок. Для друга сочинять текст ещё ответственнее.

Наташа в литературе для меня – большой, сильный мастер.
А в жизни – кажется очень хрупким человеком.
Таким вот... воздушным, лёгким, с которым надо бережно обращаться, лелеять его и... замечать, и привечать.

Мне не нравится многими любимая фраза: "Мы в ответе за тех, кого приручили". Наверное, если так говорит человек о своей собачке, кошечке или о другом животном, или о цветке в горшке, например, – это приемлемо.
У меня не было бы неприятия этой фразы, если бы однажды, много лет тому назад на работе, проходя по коридору, я не расслышала диалог с употреблением знаменитой цитаты двумя милыми интеллигентными учительницами русского языка и литературы.
Нет, в их приглушённой беседе не шла речь о котятках, и даже об учениках, а о взрослом, сложившемся человеке.
Помню, как сильно покоробило то, чему невольной свидетельницей оказалась.
Позже пыталась разобраться в себе: что же именно так потрясло и вывело надолго из равновесия – в общем, за какие-то секунды. И успокоилась через несколько дней, сочинив другую формулу: мы в ответе за то, что позволили себя приручить. Или: каждый в ответе, если позволил себя приручить. С тех пор так и живу, стараюсь не приручаться.

Я – прикипаю сердцем к человеку, который мне дорог, нервничаю, волнуюсь, помню о нём, принимаю таким, каким он открывается мне.

Хороший прозаик, а ещё более, поэт – человек, тонко чувствующий мир и других в этом мире. И одновременно нуждающийся, не важно, отдаёт себе отчёт в этом или нет, в особом к себе отношении, во внимании, тепле, ласке со стороны близких и друзей.
Наташина книга, о которой хочу рассказать, – об особой женской поэтической судьбе. Если вы подумали, что я говорю о романтичной сущности лирической героини, чего, конечно, у неё не отнять, то вы ошибаетесь. Я имела в виду то, что мужчине поэту легче творить: на него, как правило, меньше давит быт; привычнее поверить и свыкнуться читателю, слушателю, зрителю с мыслью, что вот именно тот – поэт. Он не такой, как мы, а загадочный, по-хорошему странный, притягивающий, элегантно обернувший шею красивым шарфом, глядящий задумчивым взглядом куда-то в небо из-за очков с модной оправой. Его нам запросто получится извинить и за мелочи, и за серьёзные проступки.
А женщина… ну какой из неё поэт. Миссия её совсем в другом. Каждый легко перечислит женские обязанности, включающие: дом, детей, внуков; работу, быт; родителей и родственников с обеих сторон; сад-огород; многое прочее.

Вот такую горечь по женской поэтической судьбе я почувствовала в подаренной мне Наташей Сафроновой года полтора назад книжке «Бабья сказка», которая была издана в Тольятти в 2012 году.
Некоторые стихи из сборника есть на нашей Литгалактике, некоторые Наташа у нас не публиковала пока.

Наш товарищ по сайту не очень жалует жанр фантастики. Собственное Наташино творчество, и поэтическое, и проза, посвящено подлинной, борющейся и живущей сегодня в каждой из нас – женщине в настоящем. Кажется, что в шестидесяти трёх стихотворениях существует, идёт от первой страницы до последней, одна и та же героиня, современница. Мне она очень близка. Наверное, ещё и потому, что героиня многогранна. Любая из нас найдёт свои знакомые черты.

Мне нравится, что часто стихи заканчиваются вопросом, недосказанностью. Хочется сделать паузу и задуматься, а у тебя самой-то какой есть ответ?.. Ещё мне нравится, что в Наташиных стихах часто появляется художник, но это – личное.:)
http://litgalaktika.ru/publ/9-1-0-19742

***
Когда усталый снегопад
притихнет, съежившись сугробом,
когда окошки отгорят,
морозом сжатые сурово
в узор раскидистых цветов,
и зазвенит хрустальный сад,
замрут на вздохе сотни слов
и с губ застывших не слетят,
когда оглохнет тишина
и неприятием взорвется,
когда ослепшая луна
не в очередь пропустит солнце –
смешаются и ночь, и день…

Сотрет художник ссоры тень?
Цветы расправят лепестки,
Очнувшись от его тоски?

Всмотритесь или вслушайтесь – что в данном случае одно и то же – в эти строчки: какие не банальные они и какие точные.
А в следующем стихотворении я вдруг получаю привет своему герою, миму из недавнего верлибра и так радуюсь этому.

***
Метелью на меня летело небо.
Наваливалась бездною зима.
В неукротимой круговерти снега
притихли потрясенные дома.

Снег шел сплошной стеной – неумолимо,
съедая ночи теплые огни,
Смежая веки вечной маски мима,
пугая сны (попробуй тут усни!),

мешая в окна заглянуть рассвету,
мешая с полусветом полумрак…
Я в снежной мгле рисую силуэты
поэтов, музыкантов и бродяг…

Мне очень нравятся вот эти строчки:
мешая в окна заглянуть рассвету,
мешая с полусветом полумрак…

А это Наташе тёплый декабрьский 2013 года привет (разыскала в сети) от Андрея, с которым, к сожалению, я не успела познакомиться:
«Прекрасно, Наташа! Абсолютно точное и, в то же время, образное описание вьюги, метели, снежной замяти. Прямо-таки ощутил летящий в глаза, слепящий сплошной поток снега... Спасибо! Андрей Коровёнков».

Ещё одни стихи, которых нет на Литгалактике, и невозможно сделать ссылки поэтому, взяла со стихиры; там нет комментариев к ним. И у нас, быть может, не ко двору бы пришлись. А мне нравятся, и опять о рисовании… Ну я художник, я тоже так вижу, Наташа.:)

***
Я твой язык учу уже давно,
чужую речь на ощупь проверяю.
Тебе в глаза смотрю: светло, темно –
я грусти вечеров не доверяю.

В ладонях подержу тепло зари
и краски разомлевшего рассвета
отдам тебе… Ты только посмотри –
помедленней – впитай в себя всё это…

Я твой язык – рисую… Каждый миг
на кончике моей неловкой кисти
дрожит рассвет - дарю его! возьми! -
младенчески доверчивый и чистый…

Какие замечательные стихи для детей у Наташи. На Литгалактике их достаточно. Мне все нравятся. В сборнике двенадцать.
«Сон и слон» с озвучкой внучки Сони на сайте есть. Но мне всё равно хочется поместить здесь:
http://litgalaktika.ru/publ/20-1-0-5276

В сон пришел тихонько слон,
посопел в подушку,
грустно носом покачал,
почесал за ушком,
поглазел по сторонам,
повздыхал немножко…
Тут и утро подошло
за слоном к окошку.

А этого у нас нет, а оно у меня, наверное, самое любимое из детских (теперь есть, но не хочу исправлять текст):

В первый раз
http://litgalaktika.ru/publ/20-1-0-19664

В первый раз

Это первая зима. Первые снежинки
на ладошку упадут маленькому Климке.

Это первые шаги. Первые метели
за окошком будут петь ночью до апреля.

Это первый снеговик. А за снежной башней
Климка спрятаться успел от собаки страшной.

Это первый Дед Мороз, первый шар на ёлке –
Климка пальчик уколол об иголку… Сколько

надо переделать дел до весны, до лета…
На подушке дремлет сон с Маленькой планеты…



Мне хотелось сделать подарок тебе, Наташа, на нынешний день рождения, озвучив что-нибудь новое. Проштудировала весь сборник в поисках самого сердечного на тот момент. Не точно знаю почему, но выбрала два стихотворения, на которых при первом прочтении задержалась. Что-то, значит, отвечает тому, что у меня есть внутри; согласие с тобою сказанным.
В 2010 у меня написались строчки, которые кажутся созвучными с твоими, размещу их, надеюсь не возражаешь:
Хотелось бы
Хотелось быт
Хотелось быть
Хотелось бытия
Хотела быть и я

Через поисковик оба твои стихотворения у нас на Литгалактике не нашлись, поэтому тексты поставлю.

Напарено, наварено, наглажено...
http://litgalaktika.ru/publ/9-1-0-19665
***
Напарено, наварено, наглажено,
очаг горит, и чаша до краев,
и жизнь моя, казалось бы, налажена,
но дом мой – территория боев.

От скуки ли, не то по воле случая
стихи пишу, от них раздор такой,
что хочется порою быть мне клушею,
своей семьи не нарушать покой.

Но курочка, пойми, клюет по зернышку,
оглянешься – полны уж закрома.
А женщина сложней, она из ребрышка,
Адамова законная жена.

И мается порой она, и мечется
между луной и солнцем не шутя.
Болит ребро Адама ближе к вечеру
и ночью часто ноет, как дитя.

Закрыты ставни, окна занавешены.
Молчит мой дом, не скрипнет половица.
Ночь за окном поет и пахнет свежестью...
и нежностью... и длится... длится... длится...

Я всё время улыбаюсь, читая эти строчки:
И мается она, и мечется
между луной и солнцем не шутя.
Болит ребро Адама ближе к вечеру
и ночью часто ноет, как дитя.



Другое стихотворение я бы назвала программным у Наташи. Так много там всего: и частного, и личного, и обобщающего; общечеловеческого, осмысляющего, философского.

Когда-то я жила. Потом была...
http://litgalaktika.ru/publ/9-1-0-19667
***
Когда-то я жила. Потом была.
Воспоминанья – слабая защита.
Лишь обязательств вечных кабала
на прочную живую нитку сшита.

Всего чудес-то: кофе поутру,
долги, квартплата, мамина болезнь
еще со мной. А значит, не умру –
мне есть куда карабкаться и лезть.

Ты помнишь, ты когда-то строил дом?
Вот он стоит: ни окон, ни крыльца.
Того гляди, наш дом пойдет на слом.
Мой безымянный палец без кольца

уже не вызывает интерес.
А ты-то как? Еще на высоте?
Наш старый кот давно уже облез.
Да, видно, времена уже не те.

В застрехе безголосый воробей
кричит и дразнит старого кота.
Все хорошо, любимый, не робей.
Хотя, конечно, жизнь уже не та.

И дом не тот, что ты нарисовал
когда-то. Не достроил – не беда.
И свадьбы золотой веселый бал
уже не состоится никогда.

Не под руку... не в ногу... не в глаза...
Всего того, что намечали – нет.
Наш дом – как будто пристань иль вокзал.
В билетной кассе, как всегда – обед.

Поедем зайцами? Поднимем паруса.
Колесами по рельсам застучим.
Но для отказа, верно ты сказал.
всегда найдется тысяча причин.

Когда-то я жила. Потом была.
Воспоминанья – слабая защита.
Лишь обязательств вечных кабала
на прочную живую нитку сшита.



В моём тексте много для кого-то... «громких» слов, которым отказывают в употреблении для простых смертных: поэзия, поэт, стихотворение. Заменяют какими-то жуткими «стихо», «поэзь» или стеснительным «стишки». Я и сама такая. Но не вижу ничего не уместного в классических поэтических русских словах. Окончательно мои сомнения по этому поводу были сняты после прослушанной увлекательной беседы с одной замечательной поэтессой, философом и преподавателем, в которой на вопрос ведущей, когда же пишущий может называть себя писателем, она ответила, что сама почувствовала, что может называть себя писателем после выхода книги. У неё появилось ощущение, что это – так, что теперь – можно.:)

Книги Наташи, и проза, и поэзия, не автобиографические. Хотя кажется, что она пишет о себе и тех, кто рядом, до такой степени ей удаётся погрузиться в «материал».
Чаще начинают писать с автобиографических текстов. Но это ещё не совсем литература. Писатель рождается, когда перестаёт говорить о себе. Не моя мысль, а двух уважаемых мною писателей (один из ХIХ века; другой из ХХ века, написавший биографию первого).

Поэтические и прозаические тексты Наташи Сафроновой нарисованы, слеплены, не сконструированы, а собраны, как бусинки на нить, – созданы творческим человеком. Тонким мастером. Достаточно вчитаться, чтобы понять, принять и прикипеть сердцем к автору.
Читайте – и вам откроется.:)

24.12.2023