Ты не слышишь других из-за чуждости их позывных.
Не находишь им место в тобой обустроенном мире.
Жаждешь понятой быть, не приемля ответов простых.
Ценишь только намёк, порождающий бурю в эфире.

Твоя гордость всё время тебя поддевает крылом,
Но тактичность в палитре тайком обесцветила краски.
Ты наносишь рисунок отточенным страстным мазком,
Но для многих картина твоя – иллюстрация сказки.

Ты рисуешь во тьме бесконечно заветный узор,
На холодном окне, одиноко притихшем под крышей.
Но никак не поймёшь, что не видно его до тех пор,
Пока рядом с тобой на стекло ещё кто-то не дышит.