Бросаешь трубку. Бросаю слова — в топку швыряю уголь.
Так щиплет нёбо старый мёд и молодая горчица.
Каждый сам себя — наперегонки — загоняет в угол.
А может быть, ты и есть то главное, что должно в моей жизни случиться?

Играешь красиво — на фортепиано, на нервах. Я позабыла, как дети играют в прятки.
На небе, на нёбе, в глазах — предостаточно соли и перца.
Прелесть безумных поступков — в отсутствии смысла даже в сухом остатке.
В нём только тайное знание: из всех звуков мне-важен-лишь-стук-твоего-сердца.

Июнь 2016