Молчать и собирать в душонку, в память,
в свои окоченелые мозги,
слова и вздохи, недочувства, тайны;
зарыть туда, где не видать ни зги, -
на дно своих утраченных иллюзий,
в которых чёрт копытом растоптал
осколки веры в то, что я не лузер,
любим тобой, успешен и не стар.
Войти в твой дом, в мечты, заботы, книги,
в архивы страсти - сжать тебя в буклет,
носить с собой, как бомбу, как вериги;
писать нетленки и хранить от бед.
Дым сигарет твоих вдыхать с одышкой
и горьким никотином злость душить;
быть третьим, пятым, но совсем не лишним,
ловить тебя над пропастью во ржи.
Накал гасить, быть нужным и спокойным,
творить судьбу на радужном холсте;
нить жизни, что от нас скрывают Мойры,
украсть и стать ворсинкой на хвосте
у кошки, той, что ты сегодня гладишь,
небрежно тёплой ласковой рукой.
Я жизнь отдам за миг и счастья ради
навеки стану, наконец, собой…