Буквы слов на листке письма — словно памятники дыханию
Твоему, при сочинении оного.
Я неизбежно впадаю в ереси некромании
Или в экстаз археолога, обречённого
Копаться в могилах чувств, наивно доверенных почерку —
Так же криво растут приполярные ивы под снеговою периною,
Так же криво тянется шумная очередь,
Когда вот-вот откроется винный
Отдел гастроно́мии.
Но, даже свет не летает бесхитростно прямолинейно —
Свет, который мильярды лет как никчёмно помер,
Оборвав от звезды пуповинную связь семейную,
И уже не согреет.
................Но видеть его мерцание,
Думая о возможных пределах вселенских вечностей,
Это подобно случайностному, но радостному свиданию,
Это подобно сеансу изгнания нечисти —
Переселения всей и сразу в чьи-то иные сущности
Из темноты души. Свет, даже мёртвый, всегда остаётся светом.
Напиши мне ещё. Ни о чём. Только буквы, смысл не несущие.
Смысл даже мёртвых букв удаётся постичь поэтам...
то метания, то оправдания,
то ли ночь унеслась без сна,
колыбельно напев литанию
прошлым верам, вехам да швам
на изнанке былых ранений.
Если буквы есть – я жива.
Продираюсь сквозь день осенний...
И бросаешь арканом - на-ка!
К лунной скважине звёздный ключ
Остроуглым бекарным знаком
Не подходит. Овальность форм
Зажимает дыханьем горло.
Из осенних опавших флор -
Всё в меня кислородом горним.
Без петли я умру. Луна
Без петли не себе - пройдоха.
Буквы вяжешь. Кидаешь - на! -
И сдимаешь мне горло вдохом...
Не пилатова гемикрания.
Печь свою пролежал чудак –
Наступила пора сгорания.
И – кричи не кричи – сдирай
Слизь, что горло больное мучила,
Я тебя не доставлю в рай –
Подарю лишь самое лучшее,
что хранит расписной сундук,
где диезы-бемоли смешаны.
Заходи на огонь, мой друг, –
Колыбельной тебя утешу я...
Да три года в нерезких сумерках.
А полати - погонный метр,
С тесноты даже мыши умерли.
Звал собаку себе в друзья,
Во враги - фарисея ушлого.
Если печь не топили - зяб,
А топили - хрипел удушливо.
Разбудила. Сказала: "Встань.
Есть дорога - никем не пройдена.
Нет на ней ни меча-креста,
Не найдётся в конце и ордена.
Только свет от свечи одной,
Только малость тепла сердечного..."
Тем, кто знает - какое дно,
В горний Рай забираться незачем.
Обустроим своё жилье
Средь лесов - смоляных еловников.
Дно - не дно, если там вдвоём.
Если нужное слово молвлено...
Средь чащобных смолистых ельников –
Курьеножку-избу срубить
и дожить в ней – до понедельника,
Дотянуть до рассвета в ней,
не поддавшись на зовы лешего,
Песни петь до заката дней,
Разговоры вести неспешные...
Дно уютно: на склоне лет
Закопаемся в толще илистой,
Сом сомихе – родня, мой свет.
Для тебя я рыбёшкой вырасту...
Да, увы, на блесну не ловится.
Курьеножковый замок твой
Может встретить меня готовиться
И с ружьишком на шишек - в лес.
Настрелять их хотя бы дюжину.
Полагается шишки есть
Тем, кто рифмой давно недужные...
Это да - Оля скоро будет в конкурсах участвовать с настолько "моими" стихами, что даже Лис не угадает...
Вот!
А пока, да, похоже. Но всем же станет сомневательно, что это я такое написал...
Если в такое стихо вставить твоё исподвывертнутое словечко, тогда всё равно все подумают на тебя, но решат, что ты сберендил на бабаягинских мухоморах
Но из жалости проголосуют...
Ура Лису!
это не буквы должны быть, но звуки
У меня микрофон трещит как счётчик гейгера, выкованный из урана, а личный голос напоминает кашель умершего койота.
Нет, вслух нельзя...
Такую витиеватую фразу даже Ахматова вспотела бы придумывать, а у тебя она - вжик - написалась без всякой подготовки...