шёл поезд.
мокрая метель
лупила хлёстко по вагонам,
лепила по углам оконным
наросты рыхлые.
постель –
прохладный белый оберег,
казалось, заодно с погодой,
не берегла ничуть от схода
лавины мыслей.
словно снег,
они, сбиваясь в плотный ком,
собой всецело заполняли,
и непонятно было: я ли
невнятным, бедным языком
их сочиняю?
стук ли, бег
колёс рождает этот ворох?
...меня промёрзший зимний скорый
вёз поезд.
снова не к тебе.