Что за глупости, право… опять без причин не спится,
извертелась, пора заварить травяного чая,
не поможет, конечно… и как тут заснуть, не знаю.
В доме пахнет ванилью, орехами и корицей,

приближение праздника капельку греет душу,
даже если в ней место лишь долгой глухой печали,
даже если обиды безбрежны, а смех случаен,
всё равно чья-то радость пробьётся, ты только слушай…

И парит невесомая ткань из мечты, надежды,
из размытого сна, что ручьём по стеклу стекает…
Мягко плещется грусть, остывая в моём стакане,
и дремота касается век поцелуем нежным.

Ты приснишься — нелепый, родной и такой потешный,
и легко проведёшь по моим волосам рукою,
но, внезапно очнувшись, захочешь опять покоя
и из бледного конуса света уйдёшь поспешно,

растворишься бесследно, чтоб снова тихонько мучить
и смотреть с каждой книжной страницы, окна, экрана…
Почему же так сложно забыть? То ли слишком рано,
то ли память упрямо и зло сохраняет лучших?