сколько раз говорила: "лети!",
отпуская тебя, отрывая
от привычно уютного рая,
что попал в разрушительный штиль.

повторяла: "зачем я, зачем?
несуразная и не такая,
говорящая вслух с облаками,
позабыв про очаг и ковчег?"

напевала: "не мой, не герой...",
нараспев, исцеляющей мантрой,
на исходе холодного марта,
под июльской, несносной, жарой.

обмирала на выдохе: "всё...
всё равно - не далёкий, не близкий..."
только жизнь сериалом бразильским
продолжала крутить колесо

бесконечных и вечных забот,
беспричинных обид и размолвок,
без намёка на вольное слово,
без возможности прыгнуть за борт.