В моей душе, под самым чувствопадом,
Один хитрец живёт который год.
Далёкий – но всё время где-то рядом.
Гоню – сидит, зову – а не идёт.

Он – радость и досадная обуза.
Он чем слабей и дальше – тем сильней.
Прозрачен и понятен, как медуза,
Но скрыт стеной из воздуха и дней.

Он весь в полутонах, игра нюансов.
Его то слишком много, то – так мало!
Он то герой из чувственных романсов,
То киборг из холодного металла.

Он – облако, что в небе растворится
И дымкой уплывёт за горизонт.
Он – то, о чём ни с кем не говорится.
Он – музыка из выдуманных нот.

Он зверь, который скалится – не шутит,
И он – домашний ласковый зверёк.
Он – вдоль моей запутавшейся сути,
И он же – этой жизни поперёк.

Он то моллюск, что в раковине толстой,
То шумный арлекин на яркой сцене.
Знать, что он есть, не сложно и не просто.
Он просто есть, и это не изменишь.

2008г