В окне озябший купол церкви,
а в доме верба, куличи.
Погон мерцает офицерский.
Гитара нехотя бренчит.
Топлю я грусть-тоску в шампанском
под вздохи струн: бемоль, диез.
Налей, хозяйка, – нынче Пасха.
В который раз Христос воскрес.

Я знаю – мне так не воскреснуть,
и жить спешу, пока живой.
Давай, подхватим, друг прелестный,
романс, навеянный войной.
Знакомый лад – судьба в миноре.
Он в наших душах и окрест.
Горят расстрелянные зори
на самом краешке небес.

Аккорд. Другой. Всё ближе лица.
Теней всё гуще бахрома.
И вот сквозь сумерки струится
романс, а может быть, роман
Военный, краткий, легковесный…
Пушинка… дунешь – улетит!
Христос оставил день воскресный
для нас с тобой. Он всё простит.
А если нет – война нам спишет:
грехи, посулы и долги…

Скользит рука почти не слышно
по струнам томным и нагим.