Однажды он понял: от скорби смертельно устал,
любви не пробиться из этого света на тот,
она обращается горем и сушит, и жжёт,
ей нужен приют на земле, нужен свой Тадж-Махал.
Он сдёрнул портьеры, открыл нараспашку окно,
и пьяный от света и воздуха тихо уснул.
Ему снился письменный стол, и обшарпанный стул,
и книги, как плиты гранита на спинах слонов.
И горе, и радость с тех пор, будто Джамна и Ганг,
текли параллельно, сливаясь в романе о ней.
Но труд был закончен, а стало не легче - больней,
он лгал: «Надо править финал»,- закурив невзатяг.
Знал, боли не будет пока соблюдён ритуал:
взять стул, сесть за стол, утонуть в бесконечности строк.
Уже не любил, только память хранил и берёг.
Но снилась она и просила покоя. Не дал.
взять стул, сесть за стол, утонуть в бесконечности строк. - это очень верное болеутоляющее.
Красивое стихотворение, Оксана, очень.
Ага, обезболивающий ритуал...
знаешь, а вот время прошло (много), а я как-то иначе это стихотворение сейчас прочитал... или оно иначе воспринялось мной...
сложная тема, на самом деле... дать покой или... выплеснуть свою боль и любовь, свою память... да, собственный храм строк...
спасибо, Оксана...
и проздравляю с рекомендацией:)
радости тебе:)
Лис
Я, когда писала, очень отстраненно относилась к ЛГ, он был неким символом, литературщиной... А сейчас он близок до боли, не хочется даже рассуждать насколько правильно он переживает горе, хочется, чтобы просто пережил, пусть хоть двадцать томов строит... Вот так: писала стихотворение, как наблюдатель, а сейчас оно меня втянуло внутрь...
да.... понимаю тебя... иногда меняется угол зрения на что-то... перечитываешь и воспринимаешь уже совсем иначе...
радости тебе:)
Лис
Да, отличное стихо, Оксана.
Каждой любящей душе по своему Тадж-Махалу не помешает.
Приют иногда не там, где идешь. Но всегда есть шанс его отыскать.
Да, Тадж-Махал, как созидательный способ пережить потерю. Только материал у каждого свой, кто что накопил.
даже не знаю что тебе ещё сказать... сильно...
Радости тебе:)
Лис
Идея классная
Ты вообще сейчас мне двойной вдохновляющий пендель подарила: я уже пару дней пытаюсь переделать одно стихо, тобой разобранное с год назад. То ли непись, то ли лень - не шло. Теперь есть идея )
Вообще сочиняется сейчас как попало, то с сюжетом перемудрю, то с ритмом, то мир улучшать тянет...
Раньше пишешь - в голове мелодия красивая, сейчас - Шостакович ...
Вот меня понесло
Я вот вариант родила. Посмотришь?
Однажды он понял: скорбеть запредельно устал,
любви не пробиться из этого света на тот,
она обращается горем и сушит, и жжёт,
ей нужен приют на земле, нужен свой Тадж-Махал.
Он сдёрнул портьеры, открыл нараспашку окно,
и пьяный от света и воздуха тихо уснул.
Ему снился письменный стол, и обшарпанный стул,
и книги, как плиты гранита на спинах слонов.
И горе, и радость с тех пор, будто Джамна и Ганг,
текли параллельно, чтоб слиться в романе о ней.
Но труд был закончен, а стало не легче - больней,
он лгал: «Надо править финал»,- закурив невзатяг.
Знал, боли не будет пока соблюдён ритуал:
взять стул, сесть за стол, утонуть в бесконечности строк.
Уже не любил, только память хранил и берёг.
Но снилась она и просила покоя. Не дал.
Поправила.
А, в комменте:)))) ога.