...И словно время повернуло вспять...
Не ждал, не думал, не гадал. Однако...
Стоят в рядочек буковки. Их - пять.
Четыре звука. И четыре знака.

Пять букв. Три слога. Слово. Имя. Ник.
И вот уже душа и мысли - в прошлом.
И голос колокольчиком звенит
О давнем, позабытом... о хорошем.

Стихи, стихи... в них каждая строка
Не просто дорога - бесценна, свята.
Невольно понимаешь: это... Как?
Предвзято? Да, наверное, предвзято.

Но сердцу не прикажешь, не солжёшь:
Взглянуть иначе - да. Узреть - едва ли.
Взглянуть и не увидеть... Ну и что ж?
А дальше - больше: "Если бы в реале..."

Спокойно, друг! Держи себя в узде!
Но этот зов, такой далёкий... близкий...
О, этот голос! Он во всём, везде -
В стихах, в ответах краткой переписки...

Он пел, он жил, он за собою звал.
И полон был он нежностью и лаской.

Ну, а реал... Да ни к чему реал.
Пусть эта сказка остаётся сказкой.