Меня никто не ждёт, не ищет, не скучает.
В пылу поспешных фраз не чахнет мой язык.
Лишь ветер иногда тихонько причитает,
Моих неспешных дум вращая маховик.

Не помню кем я был, не знаю, как остался,
Не помню ни - когда, ни, главное, - зачем.
Быть может и не жил, лишь грезил, что рождался?
А был извечно здесь. А был всегда никем.

Как вечер, как туман, как зыбкое безмолвье,
Полуденный мираж, полузабытый миф.
Я рябь чужой тоски на пляжа мелководье,
Той памяти, что ждёт забывчивый прилив.

А тень? А как же тень? Хоть что-нибудь живое.
Ну, хоть бы кто ни будь, с кем мог поговорить.
Но повторяет тень движение любое,
Безмолвием стремясь меня заворожить.

И вроде бы ничем ни скован, ни привязан,
И сам, что ни на есть, - искрящийся эфир.
Но с тенью танцевать постжизненно обязан,
Сквозь зеркало с тоской смотря на этот мир.

А может кто-то ждёт, и ищет, и скучает
И разума зола пригреет уголёк?
А призрачная тень игрой напоминает
О тех, кем раньше жил, о том, что не сберёг.