Навряд ли придавали мы значенье
По юности своим перипетиям,
Мы будто бы качались на качелях,
Сменяя ураган коротким штилем.
Привычные к таким аттракционам,
Любое море мерили коленом.
Но в прошлом затерялось время оно,
Идёт на убыль наше поколенье.

И всё воспринимается иначе,
Когда приходит возраста остуда.
Мы видим не качельную отдачу,
Но маятника злую амплитуду.
Чем выше и нахальней были взлёты,
Тем глубже и болезненней паденья.
А юных дней наивных, желторотых,
Уже давно не видно даже тени.

Страшнее, чем размах у этой качки,
Её весьма ритмичные повторы,
Где случая фартовые подачки
Сменяются потерей и разором.
От скаредного стука метронома
Не спрятаться нигде, не схорониться.
И это всё, что собственно дано нам,
Ритмичное движенье кверху, книзу.

Тик-так, тик-так, качаются секунды
На оконечье торопливой стрелки
Срываются и падают, покуда
Не соберутся где-то лужей мелкой.
На ровной глади в этом водоёме
Нет ни следа малейшего теченья,
Не шелохнутся здесь в извечной дрёме
Ни метрономы наши, ни качели.

06.01.2023

© Copyright: Птица Белая, 2023
Свидетельство о публикации №123010604853