Сон мягким был и сладким, как нуга.
Пришли дожди, и небо стало серым.
Смотрю в окно – ни радости, ни веры...
И холодом несёт от очага.
Угас очаг в каморке на холсте,
и ключик золотой давно утерян.
Прости. И дай нам каждому – по вере.
Прости... Слова, наверное, не те...
2023 г.
Но сравнение с Лисом для меня комплимент
Спасибо, Настя!
здравствуйте, Ирина и Настя
Депрессией?) Может быть...
Радости тебе!
Очень!
Столяр потел, орудя стамеской.
Он был один. Опять как перст один.
Он проклинал морозы русских зим,
В тех русских зимах будучи неместным,
И словно слёзы капала смола
С носатых лиц в пылающем камине.
А золото ключей спекалось в шлак,
И не схватить заветное никак...
И пел сверчок о сердобольном сыне,
Который, видя муки старика,
Бежал в огонь, даря тепло и негу.
Хоть брёвен много и крепка рука —
Зима вокруг на годы, на века,
И целый мир отчаянья и снега…
Который, видя муки старика,
Бежал в огонь, даря тепло и негу." – сильно!
Здравствуй, Егор)
Я смотрю - твоё стихотворение без комментариев. Ну это же неправильно. (неправильнее может быть только моё стихотворение без комментариев)
А уж про Буратино я могу говорить когда угодно. Потому что я бы тоже продал азбуку. Потому что я тожене хотел учиться. Словно мы с Буратино - близнецы-брёвна. Просто у меня что-то пошло не так - мне никто не дал пять золотых. (у нас люди более жадные, видать...)
Если у меня что-то получилось - это случайность. Ну ты же знаешь...
Обрати внимание, Егор, Буратино пять золотых тоже дали не люди)