Сложно смысл найти, — ставя в столбик, терзая слова,
но другие пути, знать, не хочет принять судьба,
и идёшь по сему, ища волшебства, колдовства,
а успех и удачу оставляешь на милость богам…
​
Коротаешь​ путь, ну а он все длинней и длинней,
километры считает нехоженых диких троп,
обещаний пустых разливает в душе елей,
​но как крыса промокшая,
​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ скорчился и продрог…
​
Освещаешь ночь, а она лишь темней и темней,
заползает в сердце шипя — ядовитой змеёй,
​горьких дум и бессонницы подлой — мрачней,
нудней,
​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ разухабистой стелется колеёй…
​
и считаешь шаги, — фиолетово глядя вокруг,
и петляешь пути, избегая зажимистых рук,
не ища, где вдали цветом фальши горят паруса,
всё пытаясь к смыслу прийти и остаться на век,
​
​ на год, да хотя бы на полчаса…
​
с ним обнявшись, срастись, забыв про тщету бытия,
постараться сберечь — не убить его — суетой,
полететь с ним на свет, птицу-счастья ловя,
только, свет, говорят, бывает уже «за чертой» …
​
​
а туда поспешать, никому никогда нет причин,
​так что просто идешь, — без упрека и зла к пути,
​усмиряя тоску рутин,
​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ освещая дней кутерьму
и в душе — тусклым светом иллюзий … тьму.