Пью пригоршнями жизнь, словно воду с ключа,
пью, но вволю ещё не напился.
Снова осень шагает, газоны топча,
снова ветер в вихры мне вцепился.

Не вихры? Ну и ладно, ведь лысины нет
и мой «ёжик» отнюдь не колючий.
Время — признанный зодчий… Но прежний портрет
(да за вычетом лет) был покруче.

А сегодняшний мой зазеркальный близнец
скажет: «Жизнь — это вовсе не сказка.
У неё есть начало, а, значит, конец.
Лишь зари вечна алая краска».

Пусть же куксится осень и плачет навзрыд —
это просто устала природа.
И однажды душа, словно лист отлетит
на святую ладонь небосвода.
18.10.24