Отчего-то поэт далеко не всегда философ,
Почти всегда не филолог и часто косноязычен.
Он скорее колхозник, сыплющий рифмы-просо
В кормушки читательских птичен,
А чтобы полезность еды повышала надои слёз и восторгов,
Добавляет в крупу пережжённые кости ихтиозавра,
Воруя их скопом из палеозойских моргов,
Пока смотритель жуёт принесённый женою завтрак.
Я знаю о чём говорю — я был однажды поэтом
То ли в субботу утром, то ли в четверг за ужином.
Если мои стихи измерить погонным метром —
Лягут мостом над атлантической лужей,
Если их мерить стаканами — нет в мире стольких стаканов,
Если их мерить в граммах, то больше Монблана весом
А если премиями в каких-нибудь солнечных Каннах,
А если…
Но квартира моя — мала. Столько всего не войдёт,
Кости ихтиозавра — каменные. Плохо перегорают.
И я подумал: «Эээ, нет! Просо — запретный плод!
Я — не колхозник, и больше в поэзию не играю».
Стало так хорошо — философия зреет в уме,
Точку от запятой в филологии стал отличать всего за секунду.
Вот только косноязычие так и осталось при мне.
Видимо, снова поэтом когда-то однажды буду...
Это стихотворение можно было бы считать исторической поэзью, если бы его автором был, к примеру, Блок. Или Байрон.
Но они были птицами высокого полёта, и не ели просо никогда.
А в моём исполнении это печалька. Читатели улыбаются, крутят палцем у виска и признают, что в некоторых ракурсах я интересный и даже забавный...
не то чтобы мудрость замудрая
скорее некое обобщение из многого увиденного или самое главное из многого пережитого
в них не может быть пустых слов, потому что каждое слово важное
и смысл. оно всегда зачем-то
мысли медведя
(что-то он болтливый стал... или рассеянный после полыни...)
всё. пошел. медведь приходил
Это не обязательно рифмы - много стихотворений без рифм. Это не обязательно ритм - нам бессовестно навязывают в стихи "стихотворения в прозе", "верлибры" и прочую лабуду, которую проза принимать за своё отказывается категорически, считая себя серьёзным жанром, а не словесным буреломом. Это не всегда столбики - можно писать в формате А4. Это не всегда общепринятые слова - "Варкалось. Хливкие шорьки..." - дадаизм и абсурд в поэзии проявились ярче всего.
Поэзия - это болезнь, которая сама выбирает, к кому прилипнуть, в отличие от философии, для которой человек должен быть изначально нездоровым душой.
А медведь - это прежде всего опилки в голове и мёд в желудке.
крокодил
там вовсе не про звуки и мелодии - тонко и красиво сказано. если интересно принесу сюда
а про болезнь. да! когда думала о твоих стихах, а потом о том сколько их у тебя и о широте тем. и не важно какие - бывают такие, а бывают прямо очень и сильно - ты болеешь этим. это так внутри у тебя
про философию. имела ввиду другое - не перечисление фактов, как травка зеленеет и солнышко, и ласточка, а переплетение, видеть жизнь в объеме и возможность соединять, ассоциировать. вот в этом смысле философия)
а медведь...
приходил и опять болтал
А про музыку напиши эссе. Но не длинно и в рифму - я прозу с экрана не читаю...
крокодил
а ещё на улице солнце (это в те дни, когда не на работе, потому что на работе... другое) и хочется просто гулять, смотреть, слушать, и вовсе совсем не думать про слова, ни о чем не думать, просто жить, как живётся)
но в другое время постараюсь
спасибо, крокодил)
рассеянный по степи медведь
Ещё раз здравствуй))
Когда я гляжу в зеркало, на меня оттуда в ответ смотрит классный чувак. Почти все мои стиши - о нём.
Обижать зазеркального незнакомца мне не за что, потому и стиши порой получаются интересными)))