Промчались дни весны, и песни лета спеты, Наги деревья и мертва трава... Вновь, где-то в чреве нашей маленькой планеты Жестокий Молох крутит жернова. Где верх, где низ? Где дно? И где ж оно, начало? Причин и следствий перепутав связь, Мы сожалеем, что весна уже промчалась, Печалимся, что осень началась. Но знаем - срок придёт, и из холодной почвы Проклюнутся зелёные ростки. И новый светлый день прогонит сумрак ночи...
Хорошо, но финал явно не тот, Татьяна. Я понимаю о чём Вы хотели сказать, но... представила голову старика... Как-то иначе надо об этом. Пусть сначала дед (а не голова) увидит и с недельку порадуется, а уже потом глаза закроет.
И со мной бывало, Татьяна. Спешка в этом деле точно вредит. Иногда через день читаешь и удивляешься - вроде так хорошо было, а сегодня и ритм куда-то пропал и всё чужое какое-то.
голова профессра Доуэля. Я смеялась. Подумаю над этим. Сегодня ночью не спалось, стихи сочиняла. не вылежались они ещё. 