Здравствуй, берёзка! Ведь он не придёт –
Тот, кто часами сидел пред тобою.
Глупое чувство, конечно, пройдёт.
Люди его называют любовью.

Верен тебе он по-своему был,
Только, увы, приедается яство.
Зря ты иной вожделеешь судьбы,
Зря вопрошаешь пустое пространство:

«Охра, белила, лазурь, киноварь...
Кисточкой нежной такое творил он!
Где ж ты, мой светлый? Однако, ноябрь.
Эй!.. Возвращайся! Рисуй меня, милый...»

Очаровательна просьба твоя,
Только былое вернуть не поможет.
Знаешь, художники – люди, а я...
Впрочем, и я гость нечастый. Но всё же

Продан на рынке твой лик за гроши –
Где-то кому-то напомнит о лете.
Он не появится здесь, не смеши –
Этой поездки нет даже в проекте.
В городе тёплом ему хорошо
Класть на холсты разноцветное масло…

Здравствуй, малыш. Я ноябрь, я пришёл.
Белая, голая, как ты прекрасна!