Как же горячо и скрипит калитка,
На моем окне белая улитка.
Есть ли, расскажи, черная палитра,
У небес моих скучная пропитка?

Веришь или нет, но следишь за рисом,
Что растет зимой и кружится флисом.
Белый оберег на руках продрогших,
Охраняет вход и алтарь усопших.

Гляну на луну в тёмные глазницы,
Но она молчит, не летают птицы.
Было три сестры, но погибли обе,
Из легенд их смерть, что в яйце на дубе...

С Млечного пути, что зовётся мышью,
Ниточка судьбы золотится с тишью.
Ниткой под звездой свяжет узелочки,
И польются слов белые клубочки.

В строчках замолчат века заморочки...