В саду заросшем погибает лето,
Деревья сохнут – недостаточно полива,
На землю падают дождём незрелым сливы…
Трава белеет – слишком мало света…
Блуждает в зарослях козлёнок одинокий,
Потерянный своей родною мамой,
Лобастый, с рожками, давно уже упрямый,
Читает книги о врагах своих далёких.
О тех, кто маленьких таких же не щадили,
В лесу зелёном на заросших тропах темных,
И не спасала даже колкость веток тёрна,
А после люди ножки находили…
Читает он страницу за страницей
И получает массу удовольствий,
А там, у бабушки, сидят, скучают гости,
Вот им покой давно уже не снится.
В саду заросшем погибает лето,
Козлёнка не пугает жизни драма,
А то, что скажут бабушка и мама…
Пожалуй, рано знать ему об этом…