Расстался я со многими вещами,
перечислять и муторно, и страшно...
А с чем остался? С курицей, со щами.
И, если осень, – с насморком и кашлем.

Порхает где-то лёгкая Психея,
она мне мстит, как некогда Эроту,
да беспокоит чёртова трахея,
хотя хожу, конечно, на работу.

Нет, не назвал бы я себя Сизифом –
мой труд приносит пользу, без сомненья!
Долблю упорно, как прибой по рифам.
А иногда пишу стихотворенья –

не для того, чтоб памятник воздвигнуть
(неруко- или даже рукотворный),
а для того, чтоб, разбежавшись, прыгнуть
из быта – в мир сияюще-просторный,

где безрассудно обжигают крылья
себе протуберанцами Икары,
где рождены, чтоб сказку сделать былью,
все люди. Где созвездия – Стожары,

Стрелец, Кассиопея, Андромеда,
а дальше – те, что даже в телескопы
не видим. Где Юпитера победа –
не власть, а похищение Европы.

Где Голиафов метко бьют пращами
отряды юных щупленьких Давидов...
Расстался я со многими вещами.
На них я больше не имею видов.