И опять собирает осень всех в городах:
мерно – капля за каплей –
дождём,
расписными закатами.
Снова толпы народа в метро и машины гудят,
бедолаги-ребята мучаются
за партами.

Я иду по району, ложатся на плечи мне
бело-сизым туманом небо с листвой
взъерошенной.
Счастье – падать и падать в безвременье сонных дней
вне миражного завтра и вязко-терпкого
прошлого.

Всюду шумно маячит будничная кутерьма –
вон старушка с писклявой собачкой,
детишки кучами.
А с «Пятёрочкой» рядом сочная шаурма –
кайфучая.

Перемешаны запахи мяса, фруктовых лотков,
терпко-сладких каштанов, –
дыши, наслаждаясь минутами.
Мой сосед (он индус) к храму Кришны несёт молоко,
говорит, что сегодня праздник
Ганеши мудрого.

Только дворник Саид продолжает мести да мести,
но улыбка не сходит с лица:
– Как дела, красавица?
Ничего, что заутреня будит его с пяти
колокольными звонами –
где-то внутри отзывается.

Отзываются и у меня купола церквей,
отливающих золотом в тон желтолапых клёнов и
ярко-русых берёз.
Эта нежность веков древней,
легкокрылая,
хрупкая,
светлая,
вознесённая.

И без разницы, кто нас всех вместе сейчас собрал:
Будда, Брахма, Мухаммед, Христос
или осень-язычница?

… А над городом нимб из космического серебра
светит каждому и
как будто бы
увеличивается.