Там бабочка была. Она
ко мне сползала со стены.
Была видна ее спина.
На ней проплешины видны.
Она ползла неудержимо,
и хоботок ее свисал,
как будто лопнула пружина
в остановившихся часах.
А глаз фасеточный мерцал,
как слабый красный стоп-сигнал,
как будто слабый ветерок
все дул на слабый уголек,
но пепел, легкий, как пыльца,
не мог он сдунуть до конца,
и в наступившей тишине
давил на уши инфразвук,
и прозвучало слово вдруг,
как будто «бам» сказали мне.
Все это было и прошло.
Там был пустой холодный дом,
заледенелое стекло
и в чайных чашках желтый ром,
и чьи-то белые глаза…
Но это рассказать нельзя.
Ведь это жизнь моя была.
Она прошла, но не прошла.
Она стоит в окне, как лед.
Не отрекаюсь от нее.
Все это было так давно,
но под колесами машин
бензинным, радужным пятном
большая бабочка лежит.
Интересно находиться внутри этого стихотворения.
Вот не могу даже сказать почему для меня это поэзия... Просто есть место, где можно прожить свои эмоции.
Разве что это основное, что для меня явно -
Ведь это жизнь моя была.
Не отрекаюсь от нее. -
и это хорошо))
за исключением дедушки Альцгеймера)