Как страшно, брат, в бездонной пустоте
почувствовать – насколько – я не верю!
Ко мне идут мои худые звери,
следы когтей оставив на листе
плюют в лицо холодными «нельзя»,
зализывают раны.
Раны - глубже
Я сволочь, гад, разлюблен и заужен.
Я - корнеплод на станции Земля,
что кем-то позабыт, гниёт в себе,
роняя мерзость смрадную – не боле.
Ты вышел вон – живущий поневоле,
а смысл и суть потеряны в борьбе
за корку хлеба и глоток воды
(бесплатно не садится даже муха?..)
Насколько я не верю!.. Что суды?
Горит лишь фосфор плесени. Не сухо
и не тепло… Трезвея смотришь сны
своих разнообразных воплощений.
Всё тот же смрад безумной тишины.
Танцор, колдун, юродивый, священник,
канатоходец в цирке – всё одно –
облезлый нищий… ниже…ниже… ниже…
Меня не принял мир и даже дно
отторгло с отвращением… Бесстыже
смеются звери. Ты не верил снам,
мы говорили… не дрожи, дурашка…
Ты всё равно вот-вот вернёшься к нам…
Мне страшно, брат,..
Наверное,.. мне страшно…
Сложилось впечатление, что автор целенаправленно ковыряет пытающуюся зажить душевную рану. И она начинает болеть по новой. Тогда и стихи пишутся неординарные, и жизнь видится более четко. Может, это и так, но за все есть своя цена.
можно писать об этом можно не писать. они приходят зацепившись за край рваного серого неба, отражённого в полу-застывшей луже, за тишину, что закладывает уши, за трещину на любимой маминой вазе, за осколок нечаянно разбитого зеркала....
но это редкое состояние и стихо очень древнее... и написано о ещё более древних ощущениях...
благодарю.
Спасибо., Юра.
Я - корнеплод на станции Земля,
что кем-то позабыт, гниёт в себе...
да....
И скажу ещё, что это очень необычно, оригинально, редко такое встречал... ну такой стиль, подачу, не знаю как это назвать...
радости тебе:)
Лис
Многие свои стихи я читаю как не свои. Сейчас представить не могу откуда что бралось)) Не могла я такого написать... думаю. Это тоже странно. Кто диктовал мне когда-то эти стихи ушёл далеко. Жаль иногда. Но ничего не поделаешь. А может и к лучшему.