…И кто-то чужой, обернувшись у двери,
не шёпотом – чётко, промолвит:
«Ты верить
ещё не устала? Он жив… но не помнит
ни имя своё, ни тебя… Жду во вторник».
Послышится треск, лай собаки… и в окнах
увижу летящие наискось хлопья
пушистого снега, и вздрогну… мне снится…
серебряный лес, три вокзала и лица
давно позабытых и канувших в Лету…
И я… просыпаюсь – мне страшно… А ветер
стучит оголтело по рамам, и быстро,
тот, кто-то чужой, дважды шепчет: «Сквер, Истра…»
…И ты наступаешь на пятки минутам,
торопишь часы и привычным маршрутом,
тайком от родных, уезжаешь к вокзалу,
умом понимая, что ты всех достала:
прошло десять лет, он уже не вернётся.
В душе разливается реквием – Моцарт…
Но ты всё не веришь – надеешься снова,
в погоне за счастьем, услышать чужого…