А помнишь… Ты учила не спешить
и в двери, что закрылись, не стучаться.
Судьбу не залатаешь ниткой лжи.
Слепцу не доказать, что свет – богатство.
Да знаю, мама, знаю... Только дни,
похоже, на излёте, как и ночи –
кудахчут куропатками и в сны
слетают невидимками. А впрочем…

Сегодня снились горы. Я иду
по узенькой тропе и с лысой кручи
срываюсь, зацепившись на лету
за жёлтый барбарис. И снег колючий
впивается в лицо. Мне страшно, мам...
Что делала не так? Пыталась слушать
не разум, что слонялся по пятам,
а болью изувеченную душу?

Спасала не себя, а в сирых свет,
который утекал сквозь пальцы в Лету.
Не ты ли говорила – звон монет
беды не отведёт. Врастаю в ветер
и в стоптанных ботинках прошлых лет
ступаю по камням... Из узкой ниши
таращится глазастый горицвет,
чуть влажный ото льда. И ты... всё ближе…