Становимся порой то ты, то мы
объектами недремлющей молвы,
которой дело есть до нас и прочих.
Хоть бабушки на нас глядят едва,
шуршат в листве над лавочкой слова,
перелетают на хвостах сорочьих
в соседние дворы, где листопад
молву о нас разносит наугад.
И дворники сметают в кучу листья,
в которых наши тайные мечты
скрываются от праведной толпы
и умирают ярко и искристо.
2025 г.
Мы всегда объекты молвы.
Лучшее лекарство – не реагировать. И молва без пищи умирает в бессильной злобе))
Да, наверное, так. Спасибо за отклик!
Кто б ни прошёл — уже не повезло!
Вмиг перемоют косточек набор
Бабульки, оккупировав наш двор…
Спасибо за отклик, Владимир.
странно, но искристо сначала представился иней))
только потом поняла об искрах (это уже и не ирония, а прямо сарказм...)