Тихо спускается время тебе на плечи,
белые перья роняя в огонь волос, –
только они не сгорают. Теперь не лечат
сны приходящие. Вертит земную ось
неугомонный, усталый владыка Хронос:
станции-годы мелькают в белёсой мгле,
дни-фонари зажигаются, гаснут в кронах –
скоро в дороге не будет твоих огней.

Нервно глядишь, понимаешь: нет сил лукавить.
Вяло прикроешь глаза – не видать ни зги.
Хронос зеркальные камушки бросит в память –
вмиг по застывшим полотнам пойдут круги…

А за окном распускается май беспечно.
Дети слетелись в пенаты два дня назад.
Долгие месяцы ждал мимолётной встречи –
только причине свидания ты не рад.
Прошлая пятница выдалась слишком чёрной,
словно не смог просочиться в окошко свет.
Синие всплески сигнала спешащей скорой –
и для любимой обратной дороги нет.

Тихо спускается время тебе на плечи,
внуки обнимут – и сердце стучит ровней.
И понимаешь: пусть даже ты сам не вечен –
здесь, на тропинках, немало твоих огней.

2019 г.