Игорь Иваныч обычный чудак 
В рабочие дни недели.
Любые проблемы ему — ерунда:
Занять себя еле-еле…

Но всё же заботы (без них — никак!)
Жизнь неизбежно дарит:
Лишь в пятничный вечер ворвётся мрак,
Превращается Игорь в Гарри.

Секунды смывают безликую суть:
Чуть ночь заползёт в субботу, 
Кровавый Гарри (не Поттер отнюдь)
Выходит на охоту.

Он ищет взглядом в кромешной мгле
Впавших во грех старушек,
Проживших больше, чем можно, лет,
И душит, душит, душит…

И стариков, затянувших с житьём,
Гарри ночной не любит:
Он носит кинжал, топор, копьё
И режет, колет, рубит…

А если кто-то спешит уйти — 
Крылья расправит Гарри
И выше облака вдруг взлетит,
И молнией сверху вдарит.

Но только солнца беспечный глаз
В субботнюю душу глянет,
Уходит Гарри домой, смеясь,
И выкинув к чёрту память…

Звонок телефонный изгонит сны,
Столь сладостные утрами:
«Игорь Иваныч, больницы  полны!
Всё раны, раны, раны...»

И он, чтоб крылья от взглядов скрыть,
Халат накинет на плечи,
И скажет: «К чему умирать до поры?»
И лечит, лечит, лечит…