Им не по нраву всё: как я смотрю,
как держу ложку и от бед – не плачу.
Им не по вкусу, как борщ варю –
в нём много зелени, сельдерей в придачу.
Хожу слишком прямо, не прячу взгляд,
смотрю не на стены, а вдаль и выше.
Мне свяжут руки, подберут наряд,
а я улыбнусь и сбегу на крышу.
Там нет парикмахера, там неба синь…
И пусть дожди, пусть жара и ветер…
Я знаю точно, нет таких причин –
шагать по линеечке, и есть их крекер.
Пусть лучше голодом… Пью шафран небес,
заедаю вареньем из его закатов…
И мне вовсе не холодно – за горизонтом лес,
там поют птицы, звучит стаккато.
Зонты придуманы – чтоб не потерять вид:
намокнут волосы, потечёт краска…
А я – беспризорница, мне фрак не шить,
хожу по краю с лепестком из сказки.
Остался бирюзовый – любимый цвет…
Лети на восток, развяжи руки…
Желанья другие – пустоцвет и бред.
Камней довольно, я не умру от скуки.
Витражи из стёкол, хрустальный звон…
На альпийской горке бересклет, резуха…
За колодцем старым зацветает лён…
Из печи на стол ставлю хлеб – краюха.

24.02.14.